«Se sentir comme dans un bocal, enfermé, visible, spectacle de sa propre cuisine, peur de sortir, à l'extérieur il y a trop d'ustensiles, trop d'eau, trop de flammes... On se satisfait de son microcosme et du monde des idées, glissant sur la transparence du verre, et loin de la matière souffrante. Et la musique raisonne, le corps virevolte, bouillonnant de paix, hermétique à la colère.

Jusqu'au jour où la paroi devient opaque et l'on ne ressent plus rien, légume, évaporé. On continue de glisser mais on n'avance pas, sans même l'idée de sortir. Les joies deviennent des chocs et l'on se cogne, encore et encore contre du verre devenu bois et métal pour finir en conserve, au milieu des casseroles pendues, froid comme un glaçon.

Alors, c'est le jour de la renaissance... Si l'on ne saisit pas la viande et le sang, tout est cuit... Pourquoi ne pas avoir offert un corps de pulpe et un cœur de sucre pour devenir un ingrédient comme les autres et faire partie de la soupe, éclater comme tout le monde dans la marmite, participer au bordel de la cuisine. Pourquoi ne pas avoir apprécier à sa juste valeur la friture et les écorces amères, goûter les fruits, nettoyer les assiettes, jouer du couteau et ramasser à la petite cuillère.

Alors, il n'y a plus qu'à prendre son tablier, inviter les autres à sa table et ne plus raconter de salades. »

                                                                                                                                                                                               Pierre Bolo